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Extraits du
livre :
Revue de
presse (extraits) :
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"Dites-moi la
neige", par Gabrielle Napoli, in La Quinzaine littéraire,
mars 2004
-
"Cristaux de
neige", par Nelly Carnet, in Europe n°901, mai 2004
-
Article de Laure
Helms dans La Nouvelle Revue Française, n°570, juin
2004
-
Article de Monique
Pétillon dans "Le Monde" du 23 juillet 2004
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Lecture
de "Pas sur la
neige"
par Jean-Yves Masson
J
Un poète
regarde la neige qui tombe et dit : « Personne ne peut mourir
avec autant de joie. Autant de gaieté. Incomparable est sa qualité
d’espérance. Son dédain de l’éternité. Il fallait qu’elle aimât
passionnément la terre pour y descendre ainsi, avec mille précautions,
au lieu de demeurer au ciel. » Est-ce un lettré de l’âge
baroque qui parle ? Non : c’est Jean-Michel Maulpoix. Le
court livre qu’il publie aujourd’hui échappe à toute définition
de genre littéraire, mais on pourrait le décrire comme une suite de
fragments de diverses natures qui finissent par former une sorte de
« traité ». Traité du bon usage de la neige, du recours à
la neige pour désencombrer l’intelligence, la déshabituer des formes
trop familières, purifier la pensée, et débarrasser l’écriture de
toute présomption, en écho au prélude de Debussy intitulé « Des
pas sur la neige », dont il est question dans ces pages, bien sûr,
mais avec la distance qu’introduit dans le titre du livre la
suppression de l’article indéfini. On n’écrit « pas sur la
neige » : on se laisse porter par elle, on épouse sa chute (« une
chose heureuse est une chose qui tombe », dit Rilke à la fin de
ses Élégies). Dans la neige, tous les « pas »,
toutes les négations aussi bien, sont voués à se fondre dans la
blancheur et le silence jusqu’à ce que la silhouette du promeneur
s’efface du tableau. Pas plus que celle de Debussy, l’écriture de
Maulpoix, même quand il parle de la neige chez Pissarro ou Sisley,
n’est « impressionniste » au sens courant (et faux)
du terme : les plus grands tableaux impressionnistes, comme les
architectures sonores de Debussy sont justement d’une parfaite
rigueur, qui cache seulement les arêtes trop visibles de l’édifice,
afin que le tableau, le poème, le poème musical, soit « sans
rien en lui qui pèse ou qui pose », comme le voulait Verlaine.
Depuis Chutes de pluie fine (Mercure de France, 2002), où il était
déjà question de chute et de légèreté, Jean-Michel Maulpoix oriente
doucement son écriture, pourtant encore attachée à suivre les rives
du poème, vers la prose. C’est que, si l’écriture fut d’abord
pour lui une manière « chercher dans la langue une sensation de
neige », la neige n’est pas une interlocutrice rassurante :
dans son mutisme, elle exige toujours plus – toujours plus de
blancheur, jusqu’au moment rêvé où les mots communiqueraient aux
doigts, comme par la lecture en braille, la sensation tactile de la
neige. Impossible défi. La poésie, ce corps très blanc et presque
interdit, revêt donc le manteau noir de la prose. Corps interdit ?
Corps désiré pourtant, et parfois dévoilé, puisqu’en définitive Pas
sur la neige, on le comprend dans les dernières pages, est aussi un
livre d’amour.
Jean-Yves Masson
Au bord du lac de
Tutzing, hiver 2002
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