1
Sous
le premier parapluie, un homme
un
fonctionnaire d'après moi
l'un
des fidèles entre les fidèles :
un
titulaire de la prose.
Sous
le deuxième parapluie, un deuxième homme.
Mais
dire
comme je le dis à présent
qu'il
n'est jamais aussi heureux que sous la pluie à New York
c'est
tout à fait idiot - pardon : tout à fait con.
Comment
pourrais-je savoir ce qu'il pense ?
Moi
qui déteste quand il pleut à New York
Je pense à quoi ?
Je
pense qu'un peu de pluie à New York ce n'est peut-être pas si mal.
Voyez
vous-même : les parapluies poussent allègrement quand il pleut.
Sous
le troisième parapluie, un troisième homme
qui
sous la pluie découvre le monde qui ruisselle pour la première fois
je pense
un
mégot nageant dans l'eau de pluie
la lumière rouge d'un
restaurant délayée sur le trottoir
Je
pense : sous le parapluie, tout est un univers intime.
Personne
n'y a accès
à
moins d'y être déjà.
Dans
un de ces univers intimes un vieux monsieur laisse
à
penser que nul ne l'a jamais quitté
nul n'a jamais rêvé de lui.
Mais
je n'en sais rien n'est-ce pas !
Quelqu'un
peut-être rêve tristement de lui
quelqu'un peut-être l'a réellement
quitté sous la pluie.
L'espace
sous son parapluie est noir comme dans un encrier
une mélancolie.
Oh
si l'on pouvait éclairer l'intérieur de cette noirceur.
Si
l'on pouvait allumer un feu dans son encrier !
Un
cinquième homme est mobile sous un cinquième parapluie
mobile jusqu'à un certain
point.
En
lui s'affrontent (je pense) un ordre strict
un
vain combat contre la négligence
contre les ombres saugrenues
comme
s'il était dans l'impossibilité d'oublier
tout
ce qu'il n'a pas pu voir.
Dans
le non-vu tous les détails font peur
panneaux avertisseurs pour
le souvenir : FAIS UN DETOUR.
Plus
loin, sous un parapluie bleu marine, une femme
fait
tourner son ciel.
Le
squelette métallique sous l'étoffe tourne aussi en rond.
Tourne.
Tourne.
Comme
beaucoup d'X marqués les uns sur les autres :
le
plaisir que donne le nom X.
Plus
loin encore, un jeune couple s'agite
tous deux se cognent sans
arrêt sous leur unique parapluie
ils
ressemblent à des bouées sur une mer
déchaînée.
Pour
eux (je pense) tous les points sont également proches et lointains.
Pour
eux (je pense) tout est juste à leur portée.
Les
gouttes sur l'étoffe noire brillent comme du mercure
au-dessus
d'un homme de plus sous un huitième parapluie
Et
au-dessus d'un neuvième homme sous un neuvième parapluie
Partout
ces parapluies qui se dressent
qui s'élèvent
presque
comme si chaque être humain entrait en éruption.
Partout,
des pélerins s'en vont vers un endroit lointain
dépourvu
de climat et de saisons
de températures :
chez eux.
2
J'oublie
Gaza
la Tchétchénie
Guantanamo.
J'oublie
les écoles incendiées et les enfants brûlés vifs
les parents aux yeux éteints
- d'où toute lumière a
soudain disparu.
J'oublie
les enfants bourrés de résidus chimiques
ceux qui à chaque instant
frappent à la frontière
d'une vie inconnue. Mais
personne ne leur ouvre.
J'oublie
le fanatisme des matches de football
l'éternelle
bousculade les braillements des spectateurs qui veulent leur mamelle.
J'oublie
ceux qui luttent pour davantage de vacances
davantage de temps sans les
autres.
J'oublie
qu'une cuite est déjà un petit séjour
à
la clinique de désintoxication (aussi nommée la Cale sèche).
J'oublie
les milliers d'antennes de télé plantées partout
espèce d'extincteurs qui
crachent des images de rêve
jusqu'à ce que les rêves
explosent dans toutes les
têtes.
J'ai
déjà mentionné les politiciens
mais
j'oubliais de dire qu'ils font partie de la bêtise
du cynisme
de l'étroitesse d'esprit
de l'hypocrisie
du calcul glacé
de
ce qui mène directement au pouvoir.
Les
terroristes aussi je les ai mentionnés
mais
j'oubliais de dire qu'ils font partie de la bêtise
du cynisme
de l'étroitesse d'esprit
de l'hypocrisie
du calcul glacé
de
ce qui mène directement au martyre.
-
La
langue aussi je l'ai oubliée au milieu de tout ça
et
la jouissance retorse que l'on éprouve à retourner ses mots et ses
idées. Retourner. Retourner
si
bien que pour finir rien n'est ce qu'il paraît être.
Rien : toujours déguisé
autrement.
J'oublie
que la langue n'est plus fiable
cette langue retouchée et
archi-pelotée
une langue pleine de
coupures, d'ajouts et de
recollages.
Une
langue qui ne sait plus que citer le mensonge.
J'oublie
que la guerre des religions ne finit jamais
parce
qu'on n'en finit pas de se battre pour la vérité.
J'oublie
que tous ceux qui croient ont vu la lumière
trouvé la vérité.
J'oublie
qu'ils sont toujours sur la bonne voie.
Tous
les autres ont trouvé le mensonge
et
doivent avancer à tâtons dans une obscurité éternelle
prendre la route qui mène
directement au vide
à l'inanité
à l'insanité.
Comme
si la seule manière d'éviter le vide
était
de s'enrôler dans la guerre.
J'oublie
les services secrets et leurs officiers
attachés au secret.
J'oublie
les centrales nucléaires
photographiées par un
lointain satellite.
J'oublie
que le premier secret
dévoile
en secret le deuxième.
J'oublie
les nationalistes furieux
pour
lesquels la nation n'est qu'une famille contrefaite
malheur
à qui n'en est pas membre :
il
faudra le chasser avant potron-minet
à l'aide du balai, de la poële
et de torchons mouillés s'il le faut.
J'oublie
tout ce qu'une haine peut renfermer de détresse
même
si la détresse ne renferme aucune haine.
La
détresse est toujours toute seule : privée de compassion
privée d'avenir aimé
privée de sens aimé.
J'oublie
les femmes obligées de vivre toute une vie voilées
parce
que les hommes tremblent de peur devant leur propre lubricité.
Pas
de corps aimé. Pas de caresses.
J'oublie
le suicide par internet
les fonds de spéculation
les empires médiatiques.
J'oublie
les procès intentés aux dictateurs affaiblis
pour
qui l'enfance de l'art est de simuler la folie.
J'oublie
les images glacées des réclames montrant le chemin qui mène tout
droit au bonheur
-
Oh, le bonheur !
J'oublie
combien le monde est merveilleux.
Pardon
si j'ai dit
autre
chose.
3
Je
vois qu'il est dix-neuf heures trente-cinq à Broadway
Comme
le temps passe. Tu me manques sans cesse
semble
dire le cadran et ses signes fatals.
Fatals
: comme si l'horloge était une roue de la fortune.
Fatals
: rechercher sans cesse la vérité
si
tu comprends ma langue légèrement poétique.
Si.
La
langue dit : on voit à perte de vue les masques rouges suspendus
à
leurs piquets métalliques tout le long de Broadway.
Oh
: les feux clignotants. Maintenant, tu comprends.
Des
feux clignotants !
Mais
oui, naturellement.
Et
que disent ces feux rouges ?
Ils
disent : ÇA NE PASSE PAS.
Je
reste donc là planté dans le vent entre les gratte-ciel
une
mouche sur l'épaule. Des temps meilleurs
devraient
tout de même venir nom de Dieu.
Chez
Yolanda et José et leur petit Ed en Californie
on
pose un gâteau sur la table
comme
si le temps avait soudain décidé de se célébrer lui-même.
La
crème fouettée fait des grumeaux sur le gâteau comme du moisi sur
le bonheur
et
au milieu de ce bonheur blanc de craie on voit les petits baisers sucrés
des fraises.
Encore
des masques rouges. Mais je l'ai déjà dit :
Si
tu veux connaître la vérité
il
s'agit de choisir les bons signaux.
Si.
Dessous
c'est le gisement du chocolat et de la crème
- davantage de vérité : ce
que tu cherches est ce que tu trouves.
Non
l'inverse ! Si tu cherches, n'est-ce pas.
Si.
Dans
le monde des images, la chance est capricieuse
et
la chance est chanceuse et coetera.
la chance est séduisante
que c'en est infernal.
Moi
je l'ai vu maintes fois mais pas toi.
Quand
les richards remontent et redescendent Broadway
dans
leurs limousines qui rappellent des cercueils
devant
les touristes épatés et les agents publicitaires aux mains
automatiques
qui
saluent du bout de leur chemise rutilante. Je me rappelle
avoir
rêvé qu'on me donne un seul jour seul à New York
sans les suppléments sans
fin des journaux que l'on a oubliés une heure plus tard
sans agents de change ni
clochards ni jeunes artistes prometteurs.
Un
seul jour. Mais ce jour n'est jamais venu.
Et
PUIS QUOI : ce que j'obtiens est ce que je rêve.
Non
l'inverse ! Si je rêve, n'est-ce pas.
Si.
Hélas
comme le destin est capricieux et fatal et coetera
à
cet instant tandis que fondent pendules et gâteaux
dans
les grandes villes comme un mirage tellement déplacé
l'oeuvre pailletée d'une fée du destin montant dans le bleu
du ciel.
Dans
ce monde d'images à l'intérieur du monde des images
ils
riment à la perfection
l'horloge et le gâteau
et le gâteau et l'horloge.
Tu
le vois bien toi-même en cet instant de grâce de dix-neuf heures
trente-cinq.
Si
tu vois quelque chose, n'est-ce pas.
Si.
